Pallida la sera,
fioca luce d'un lampione;
chi passa?
Che pensa?
La città sonnecchia assorta
aspettando l'acquazzone,
mai nessun, dall'alto, pensa:
ci vorrebbe un'esplosione, ed
il tenero torpore trasformare in conclusione.
Ci vuol altro che rinascere,
tanto prima o poi si muore.
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